— Какие у вас планы на осень, коллега?
— Бухать буду.
— Опять? Вы же, помнится, уже запланировали на лето кирять.
— О чём? О чём можно разговаривать с человеком, который не улавливает коннатационного различия между феерией задорного летнего пьянства и эсхатологической депрессией осеннего бухалова?
— Алло, здравствуйте! Тут неподалёку, вперемежку с птичьим клёкотом и ненавязчивым шёпотом ветра, будто озаряя багрянцем зеленеющие волны берёзовой рощи, обдавая жаром, словно летнее солнце в разгар знойного, душного июльского лета, испуская лёгкую дымку, подобно густому туману над поблескивающей гладью рассветного озера, распугивая лесных обитателей — работящих бобров, мудрых ежей и беззаботных свиристелей — горит дом-музей Пришвина...
— Что? Пожар?! Высылаем пожарную машину!
— Нет-нет. Высылать машину уже не нужно...
Пришвин пожар речь словоблудие
Подробнее